Решила и небольшую миниатюру из дневника сюда добавить. Возможно, подобные записи буду добавлять чаще...
В маленькой комнате за круглым столом собрались самые близкие! Семья, друзья... Единственным чужим человеком на этом торжестве был приглашённый баянист, но и он быстро влился в узкий круг. Пара рюмок по 100 г и даже случайный прохожий станет тебе отцом, братом, другом... Скромный по своей натуре, именинник сидел во главе стола, всё так же скромно принимая поздравления и выслушивая тосты. Собравшиеся один за другим поднимались, желали счастья, здоровья, благополучия, чёкались, выпивали, закусывали. И только именинник сидел, мирно попивая лимонад.
Уже опьяневшими голосами под звук баяна распевали хором женщины. Баянист размеренно растягивал инструмент, бегая шустрыми пальцами по кнопкам, подпевая дамам. Затяжная песня с чуть грустным мотивом пробирала до костей, заставляла вздрагивать, она то поднималась куда-то в высь, то опускалась до самой земли. Одна песня плавно перетекала в другую, голоса всё больше и больше фальшивили, пели в разнобой, салаты заканчивались, выпивки всё меньше. А гармонь пела, пела...
Еле перекрывая мощный голос баяниста и разнопёрый хор собравшихся, кто-то крикнул: "Саша! Долгих, долгих лет тебе жизни! И, надеюсь, что и сотый твой юбилей мы встретим в таком же тесном кругу!" Хор резко потух, послышались шуточки, смех, невнятные фразы. Виновник торжества улыбаясь кивал головой. И снова затянула гармонь свою протяжную песню, снова опустошились рюмки, поредели салаты. В душной комнате да с весёлой компанией никто не заметил как пришёл прохладный осенний вечер. И куда-то улетел тот день, где-то ещё звучала гармонь, и надрывисто, перекрикивая друг друга, пели женщины...
Вот уже сорок лет прошло с тех пор, как на улице Воейкова звучал баян. Его отголоски витали над полем, разносимые холодным осенним ветром. Дряхлый седой старик одиноко стоял по среди кладбища. Переходя от могилы к могиле, он трясущимися руками ставил стаканчик и ложил хлебушек. И глядя добрыми глазами на фотографии своих ещё молодых друзей, он вспоминал тот день, когда они сидели все вместе за столом и пели песни. Он вспоминал их счастливые лица, полные жизни даже в пенсионном возрасте, и, немного постояв, он переходил к следующей могилке, навещал следующего родного ему человека. Он никому не был нужен! Дети состарились, внуки разъехались, завели собственные семьи... У него были его друзья, которые теперь лежали в сырой земле, он хотел встретить с ними свой сотый юбилей.
В маленькой комнате за круглым столом собрались самые близкие! Семья, друзья... Единственным чужим человеком на этом торжестве был приглашённый баянист, но и он быстро влился в узкий круг. Пара рюмок по 100 г и даже случайный прохожий станет тебе отцом, братом, другом... Скромный по своей натуре, именинник сидел во главе стола, всё так же скромно принимая поздравления и выслушивая тосты. Собравшиеся один за другим поднимались, желали счастья, здоровья, благополучия, чёкались, выпивали, закусывали. И только именинник сидел, мирно попивая лимонад.
Уже опьяневшими голосами под звук баяна распевали хором женщины. Баянист размеренно растягивал инструмент, бегая шустрыми пальцами по кнопкам, подпевая дамам. Затяжная песня с чуть грустным мотивом пробирала до костей, заставляла вздрагивать, она то поднималась куда-то в высь, то опускалась до самой земли. Одна песня плавно перетекала в другую, голоса всё больше и больше фальшивили, пели в разнобой, салаты заканчивались, выпивки всё меньше. А гармонь пела, пела...
Еле перекрывая мощный голос баяниста и разнопёрый хор собравшихся, кто-то крикнул: "Саша! Долгих, долгих лет тебе жизни! И, надеюсь, что и сотый твой юбилей мы встретим в таком же тесном кругу!" Хор резко потух, послышались шуточки, смех, невнятные фразы. Виновник торжества улыбаясь кивал головой. И снова затянула гармонь свою протяжную песню, снова опустошились рюмки, поредели салаты. В душной комнате да с весёлой компанией никто не заметил как пришёл прохладный осенний вечер. И куда-то улетел тот день, где-то ещё звучала гармонь, и надрывисто, перекрикивая друг друга, пели женщины...
Вот уже сорок лет прошло с тех пор, как на улице Воейкова звучал баян. Его отголоски витали над полем, разносимые холодным осенним ветром. Дряхлый седой старик одиноко стоял по среди кладбища. Переходя от могилы к могиле, он трясущимися руками ставил стаканчик и ложил хлебушек. И глядя добрыми глазами на фотографии своих ещё молодых друзей, он вспоминал тот день, когда они сидели все вместе за столом и пели песни. Он вспоминал их счастливые лица, полные жизни даже в пенсионном возрасте, и, немного постояв, он переходил к следующей могилке, навещал следующего родного ему человека. Он никому не был нужен! Дети состарились, внуки разъехались, завели собственные семьи... У него были его друзья, которые теперь лежали в сырой земле, он хотел встретить с ними свой сотый юбилей.
Комментариев нет:
Отправить комментарий